POEMA DE LOS DONES
Jorge Luis Borges
Jorge Luis Borges
Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría de Dios,
que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.
De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz,
que sólo pueden leer en las bibliotecas
de los sueños los insensatos párrafos
que ceden las albas a su afán.
En vano el día les prodiga sus libros infinitos, arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.
De hambre y de sed
(narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.
Enciclopedias, atlas,
el Oriente y el Occidente,
siglos, dinastías, símbolos,
cosmos y cosmogonías brindan los muros,
pero inútilmente.
Lento en mi sombra,
la penumbra hueca exploro
con el báculo indeciso, yo,
que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.
Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas tardes
los muchos libros y la sombra.
Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto,
que habrá dado los mismos pasos en los mismos días.
¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?
Groussac o Borges,
miro este querido mundo que se deforma
y que se apaga en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido.
No hay comentarios:
Publicar un comentario